Bater na avó

Percorro o supermercado e deparo com embalagens de "Sopa da Avó." Mais adiante há variadas "receitas da avó." Há o "pão da avó", as batatas fritas "da avó", os docinhos "da avó", o raio que o parta "da avó". Tudo em embalagens a armar ao tradicional.
A "avó" tornou-se palavra mágica com a qual nos querem vender as mesmas bodegas industriais apelando a uma nostalgia dourada de um tempo de "comidinha caseira", de sabores aconchegados. Nesta era sem avós, sugestão avuncular é o D. Sebastião da nossa barriga, o Encoberto que assoma nas prateleiras do Pingo Doce trazido pelos mais diversos especialistas do plástico alimentar.
A minha avó, Deus a tenha lá na sua mesa, nem sequer cozinhava, e a minha memória dela é um odor morno a água-de-colónia e torradas que se escapava todas as manhãs do seu quarto. Tinha um braço cheio de pulseiras que tilintavam nervosamente quando nos apertava as bochechas de ternura, exclamando "Ai que riqueza!" Ou quando chamava as empregadas - naquela altura dizia-se "criadas" e não traziam sotaque brasileiro ou eslavo, mas beirão - que lhe levavam o chá ou uma omeleta que era um portento, feita pela Conceição, que vivera em França e de lá trouxera um coração despedaçado e a noção da omeleta.
Era uma obra de arte que levava mais de 20 minutos a fazer e surgia na forma de uma alongada elipse amarela, constelada de salsa, espessa e alta, que cedia à mera insinuação do garfo com um murmúrio abafado de espuma e se desfazia na boca.
Se me fizessem omeletas destas hoje em dia...
Irritam-me estas coisas de irem todos uns atrás dos outros a explorar filões. Afinal, porque é que não fazem tudo à maneira "da avó", se é tão bom e as pessoas pelos vistos gostam tanto?
Mas, na verdade, o que mais me chateia é nunca mais ter conseguido comer uma omeleta como a da Conceição.